"Всё в мире бренно и неправедно,
коль в сердце к Богу нет любви.
Живем мы глупо и неправильно,
и страсти буйствуют в крови."
Русский поэт, прозаик, литературный критик, переводчик, публицист. Лауреат литературной премии им. Сергея Есенина (2001).
Родился 13 ноября 1948 года в Ногинске Московской области. Служил в ракетных войсках, в Сибири. Работал на строительстве газопровода «Север — Центр», строил КамАЗ. Первая книга стихотворений «Быть человеком на Земле» вышла в 1982 году. С 1986 года член Союза писателей СССР, с 1991 член Союза писателей России. Закончил Высшие литературные курсы при Литинституте им. Горького. С 1990 года работает в редакции журнала «Молодая гвардия». Живет в Москве.
Хатюшин — автор более тридцати книг и множества острых статей, опубликованных в периодике как в России, так и за рубежом. Статьи его неизменно вызывали общественный резонанс, полемику и дискуссии в печати. Но при этом писатель не изменял своему поэтическому дару.
Тонким лиризмом и проникновенной философичностью пронизаны его стихотворные сборники: «Деревья собираются в дорогу» (1987), «Вечерний свет» (1989), «Год Полыни» (1990), «Избранные стихотворения» (1998), «Разлука» (2000), «И третий Ангел вострубил» (2004). В то же время его боевая, гражданская лирика пришла к читателю через стихотворные книги «Русская кровь» (1992, 1995) и «Прицел» (2003, 2005). На стихи Хатюшина написаны песни и романсы.
Итогом большой мыслительной и духовной работы стала уникальная по фактологической содержательности книга Хатюшина «Черные годы», охватившая взглядом пятнадцатилетний период «перестройки» и «демреформ».
Глубокие переживания происходящих в стране событий заставили писателя обратиться к художественно-мистическому изображению действительности. В 2001 году вышел в свет роман «Поле битвы», впоследствии удостоенный премии им. В.Д.Цыбина.
В 2002 году читатели получили книгу Хатюшина «Критика», в которую вошли литературно-критические статьи, написанные в течение двух последних десятилетий. В 2004 г. данная книга под названием «Во имя Истины» вышла вторым дополненным изданием и сразу была удостоена литературной премии им. А.В.Дружинина.
В 2003 г. увидела свет большая книга Хатюшина «Собрание стихотворений», содержащая стихи, поэмы, лирические циклы и переводы, созданные автором за сорок лет поэтической работы.
Творческая деятельность Хатюшина и художественные достоинства его произведений получили широкое признание читателей и высокую оценку Московской писательской организации. В 2001 году он стал лауреатом литературной премии им. Сергея Есенина. В 2007 году В.В. Хатюшину была присуждена Международная литературная премия им. М.А. Шолохова.
В 2008 году вышли в свет две новые книги В.Хатюшина — "Иною дорогой" (стихотворения) и "Не изменяй себе" (проза и публицистика).
В настоящее время Валерий Хатюшин - главный редактор журнала "Молодая гвардия".
Лето мое долгожданное,
птицы лесные поют,
время безмерно желанное,
сердца любимый приют.
Смотришь на небо - и хочется
жить, никуда не спеша,
в травах июльских ворочаться,
воздухом сладким дыша.
Господи, что ж мы наделали
с жизнью, с природой, с собой?
Красными были и белыми
под золотой высотой...
Мало казалось нам радости
озера, леса, реки...
Хватит на всех этой малости,
черным делам вопреки.
Солнце в пруду отражается,
сокол над полем кружит,
тихо деревья качаются,
тихо листва шелестит...
Утро отрадно-прохладное
свежестью дышит в окно.
Лето мое ненаглядное
взгляд веселит, как вино...
2 июля 1998
ПРОРОЧЕСТВО
Беспросветного головотяпства
избежать не сумел человек.
Мы вступаем в столетие рабства -
в двадцать первый удушливый век.
Век двадцатый, насупивший брови,
злобно скомкал свои времена.
Ах, как жаждет Америка крови -
эта дьявольская страна!
Всех пророков святых откровенья
будут в море людском не слышны
в век всемирного ожесточения
и последней с Россией войны.
Нам останутся снег и морозы,
и протяжные песни молитв,
да еще полускрытые слезы
над бетоном кладбищенских плит.
Мы поверили смрадным сиренам
и глазам кровожадных лисиц,
мы привыкли к великим изменам,
к лживой жвачке газетных страниц.
Научили нас громко смеяться
над судьбой незлобивой своей,
мы готовы уже отказаться
от печали бескрайних полей.
Вот и звуки, что были родными,
заглушил иностранный напев.
Очень скоро мы станем другими,
всё, что пели когда-то, презрев.
А потом - загремим кандалами,
всем крикливым правам вопреки,
полицаями встанут над нами
атеисты и еретики.
Демократ с коммунистом на пару
будут нас обходить за версту.
Понесем мы достойную кару
за доверчивость и слепоту.
Голод, слезы, тоска и стенанья
притаились уже у дверей,
мы познает всю горечь скитанья
без идеи, пути и названья,
только с тайною верой своей.
Но придет ясноглазый Мессия,
Он укажет, как молния, путь,
и у спящей царевны - России
встрепенется остывшая грудь.
Грянет время Божественной жатвы,
враг познает пожар и потоп,
ни Америк не будет, ни Латвий,
ни Японий, ни прочих Европ.
И сотрутся названья иные,
и воспрянет в сиянье берез
вся земля под названьем Россия,
а над ней - Царь Небесный Христос.
7 февраля 1998
*****
Если отвергают доброту,
это значит - отвергают Бога.
Я к тебе с раскаяньем приду,
попрошу прощенья у порога.
Я и был и не был виноват,
но теперь мне ясно без сомнений,
что моя вина страшней сто крат
всех твоих ответных обвинений.
То, что нас на горечь обрекло,
навсегда во мне перегорело,
то, что в снах еще не отмерло,
я спасти пытаюсь неумело.
Растворились прошлые мечты,
от ночей бессонных сердце сжалось,
кроме слез и тихой доброты
ничего в нем больше не осталось.
Не войду я в твой запретный дом.
Кто-то здесь желанней и нужнее.
Попрошу я только об одном:
к доброте немного стать добрее.
Знаю, расслабляться нам нельзя,
жизнь твоя другим огнем согрета.
И лишь мельком детские глаза
глянут на меня в полоске света...
25 января 1998
*****
Вырвусь я в своем пророчестве
из тоски лихих годин.
Даже в полном одиночестве
я на свете не один.
Пусть душа, ни с чьей не схожая,
словно комната пуста,
предо мною - матерь Божия
и спокойный лик Христа.
Лампа ночью долго светится
над застывшею строкой.
Есть мне, с кем глазами встретиться
и к кому прильнуть душой…
18 октября 1999
ОСОЗНАНИЕ
Всё в мире бренно и неправедно,
коль в сердце к Богу нет любви.
Живем мы глупо и неправильно,
и страсти буйствуют в крови.
Зачем, скажите, мы рождаемся
на этот непонятный свет
и для чего душою маемся
здесь, на земле, десятки лет?
К чему всю жизнь снуем и вертимся
во власти денег и вещей,
не помня, что однажды сверзимся
под сень кладбищенских ветвей?
К делам удушливым привязаны,
от бед стремимся убежать,
как будто кем-то мы наказаны
проблемы нудные решать.
От всех болезней ищем снадобье,
мечтаем счастье обрести,
забыв о том, что думать надо бы,
как душу в сонме зла спасти.
Для вечной жизни путь единственный
дает нам Божья благодать.
Пришли мы в этот мир таинственный,
чтоб только Бога осознать.
Больница, 31 января 1998
*****
Мы живем грешно и бестолково,
лжем,
в себе все лучшее губя.
Только если обмануть другого -
это значит обмануть себя.
Может быть, я чей-то сон нарушу,
но скажу я, не вводя в изъян:
убивает собственную душу
даже самый маленький обман.
Принимай, как благо, наказанье
за свои корыстные дела,
ведь душе даровано страданье,
чтоб она очиститься могла.
Пусть надежды терпят сокрушенье
иль удачи яркий свет блеснул...
Ты у Бога вымоли прощенье
всем, кого однажды обманул.
6 февраля 1998
ОНИ
Распявшие Христа,
убившие царя,
растлившие Россию и народ,
они на площадях
беснуются не зря,
творя разор и брань из года в год.
Им хорошо у нас.
При власти и деньгах
они смеются нагло нам в лицо.
Им весело смотреть
на скорбь в чужих глазах,
за каждым прячась властным подлецом.
Они несут в себе исчадие греха,
поправшие законы естества.
Где ни пройдут они -
там пепел и труха,
там жизнь земная теплится едва.
Мы знаем всё про них,
мы помним их дела,
врагов извечных горестной страны.
Кровавою рекой
по веку протекла
злорадная эпоха сатаны.
Повсюду сея смерть,
по миру ложь соря,
о Божьей каре знают наперед
распявшие Христа,
убившие царя,
растлившие Россию и народ…
11 марта 1999
ОБРЕЧЕННЫЕ
Нас погрузили в мрак трагедий,
в наш быт внедрили скорбь и страх.
Дух героических наследий
подавлен в плачущих сердцах.
Уже ни дело и ни слово
нам не напомнят ни о чем.
Всё, что осталось в нас живого,
омертвевает с каждым днем.
Ушло в песок сопротивленье,
героя нет ни одного.
Разгромленное поколенье
понять не в силах ничего.
Поем не в лад, идем не в ногу,
душить врагов не стало сил...
Несчастные, молитесь Богу,
чтоб Он безвольных вас простил.
15 ноября 2002
*****
Удел творцов - безблагодарность.
Не их находит высший грант.
Вознаграждается бездарность
и оскорбляется талант.
Так жизнь устроена людская:
дельцы резвятся в суете,
а в ком сильна любовь земная -
живут мечтой о красоте.
30 июля 2003
НЕМОТА
Мы идем всё дальше от Христа,
впереди - немая пустота,
впереди - отчаянье и страх
и блужданье смертное впотьмах.
Сбились мы с надежного пути,
в сердце знанья нет, куда идти.
Цели нет и света нет в крови,
нет надежды, веры и любви.
Правды нет в бессмысленных глазах,
всё мы растеряли впопыхах,
все заветы предали стократ
и бредем куда-то наугад.
Нас влекут болотные огни,
чудным светом кажутся они…
Самый подлый враг - наш лучший друг,
и лишь голос лжи - ласкает слух.
Глохнет Слово, и за часом час
Божий образ покидает нас.
Мы уходим дальше от Христа,
впереди пустая немота.
8 января 2005
*****
Поблекших глаз уже не спрячешь,
не утаишь седин волос…
Мой друг душа, ты снова плачешь
над всем, что в жизни не сбылось.
Дадим остыть желаньям бренным,
мы не для них сюда пришли.
В земном пути своем мгновенном
мы кое-что с тобой нашли -
наш тайный, наш волшебный ключик
в тот мир, откуда вышли мы,
и чей живой дрожащий лучик
спасал среди кромешной тьмы.
Мы обязательно вернемся
под сень бессмертной красоты,
уснем однажды и проснемся
там, где рождаются мечты…
12 января 2005
*****
Июньский лес и трели соловья…
По вечерам гуляю вдоль опушки,
чтоб хоть на миг сдалась печаль моя
под ливнем песен золотой пичужки.
Вот так из года в год, из века в век
журчит, свистит соловушка над миром.
А позабывший Бога человек
оброс железом, подлостью и жиром.
Но с дрожью откликается душа
на голос неземной певца лесного…
Стою и молча внемлю, чуть дыша,
и ничего не надо мне другого.
Цветов и трав дурманный аромат
манит от горьких мыслей отрешиться.
Среди сплошных трагедий и утрат
есть летний лес и сладостная птица…
16 июня 2005
*****
Когда никуда не спешишь
и смотришь вокруг безмятежно,
приходит к тебе неизбежно
души просветленная тишь.
Когда никуда не спешишь…
Недвижны листва и вода,
спокойны и небо, и воздух,
и трав освежающий роздых
твои исцеляет года.
Недвижны листва и вода…
Как время течет сквозь тебя -
ты нервами чуешь и кожей,
с травой и с деревьями схожий,
любую былинку любя.
А время течет сквозь тебя…
Природа глазами цветов
глядит на тебя с удивленьем,
и ты неразгаданным зреньем
взираешь на чистый покров
природы с глазами цветов.
Ты, словно в гипнозе, стоишь
в своем созерцанье глубоком,
боясь оборвать ненароком
души просветленную тишь.
Ведь ты никуда не спешишь.
23 июля 2005
*****
...Не погубить себя во зле,
и не убить, и не украсть,
пройти свободно по земле -
и чтоб ни разу не упасть.
Чтоб, не споткнувшись, пронести
такое чудо, как любовь,
когда на всем твоем пути
цветы и кровь, цветы и кровь...
1978
НЕПОЛНЫЙ СПИСОК
Россия, содрогнись!
Грибоедов - убит.
Пушкин - убит.
Лермонтов - убит.
Гумилев - убит.
Блок - доведен до гибели.
Есенин - убит.
Корнилов - убит.
Клычков - убит.
Приблудный - убит.
Ганин - убит.
Орешин - убит.
Хлебников - доведен до гибели.
Маяковский - убит.
Павел Васильев - убит.
Клюев - убит.
Цветаева - загнана в петлю.
Кедрин - убит.
Рубцов - убит.
Прасолов - загнан в петлю.
Передреев - доведен до гибели.
А кто процветал
последние тридцать лет? -
Известная четверка.
Аксиома самоиска...
Список не окончен*.
1990
*****
...И летит во мгле, пронзая
пустоту широт астральных,
словно капля голубая,
шар земной меж звезд печальных.
Как слеза из глаз Вселенной,
в мирозданье безответном -
то в вечерней дымке пенной,
то в сиянье рос рассветном.
Никого во мгле не слышно,
ничего кругом - живого,
с звезд, застывших неподвижно,
не доносится ни слова.
Может, он, объятый мглою,
средь миров, себя не спасших,
был последнею слезою
из очей давно погасших.
1986
КРЕПОСТЬ
Нас черный ангел порчей метит,
а бесы мерзостью гнетут,
но солнце наше ярко светит
и реки русские - текут.
Нам ночь Иуды множит слезы,
но брезжит утро впереди,
шумят высокие березы
и грозовые льют дожди.
Пока затмение народа
идет по русским городам,
родная, умная природа
не даст с земли исчезнуть нам.
Нет, никакая в мире нечисть
из нас не вытравит людей,
пока звенит в траве кузнечик
и душу лечит соловей.
За помраченьем и развалом
нас ждет весенняя страда...
Издохнут Меченый с Беспалым,
но Русь не сгинет никогда!
12 сентября 1993
*****
Имя сей звезде полынь…
Апокалипсис, 8, 11
Звезда Полынь, звезда печали
нас черной былью обожгла...
Но мы тогда не разгадали,
какую весть она несла.
Теперь мы видим, что обрушен
каркас истерзанной страны,
народ ограблен, обездушен,
у власти - слуги сатаны.
Но оскорбленная стихия
рассеет дьявольскую рать.
Для князя тьмы сама Россия
звездой Полыни может стать...
31 декабря 1993
*****
Листья этого года лежат на земле...
А давно ли - о вечном шептали?..
Как звенели и пели о синем тепле,
как они на ветру трепетали!
Я по красным и желтым - ступаю по ним,
прохожу, как по углям горячим.
Вот и мы, точно листья, уйдем, облетим,
станем дымом и пеплом бродячим.
Что запомнят про нас через тысячу лет?
Чем мы будем? - золой из-под снега.
Отлетает наш век, мы уходим под снег,
люди этого века.
Но играют еще лепестками огня
в серой хмари небесного свода
и тоску бередят, и волнуют меня
листья этого года...
23 октября 1987
*****
Своей привычки старой не нарушу,
уйду от грусти в тихий листопад.
Мне лишь природа успокоит душу,
и незаметно посветлеет взгляд.
Один в прохладном опустевшем парке
присяду над озерною водой.
Закат осенний в облаках неярких
заронит в сердце временный покой.
И словно скажут мне для утешенья
трава, деревья, темная вода:
"Смотри на эту жизнь без сожаленья,
ее не будет больше никогда".
Вослед за тихим голосом природы
я повторю себе и не себе:
за все под солнцем прожитые годы
будь благодарен Богу и судьбе.
И сколько б слез ни пролил ты на свете,
какой бы горький ни проделал путь, -
ты жил на этой сказочной планете,
ты видел мир, который не вернуть.
Твоя печаль восполнится с лихвою
иною платой и теплом другим...
И если мир жестоким был с тобою,
то этим миром будешь ты любим.
1 сентября 1997
*****
Живем в немеркнущей печали
и во всемирной к нам холодности.
О Боже, как же мы устали
жить в беспросветной безысходности.
Уже полна усталость эта
одним желаньем отрезвляющим:
хоть бы коснулась нас комета
своим хвостом испепеляющим…
8 марта 2005
ДВЕ ЖИЗНИ
Не прячь потухших глаз,
понять себя заставь:
у каждого из нас
две жизни - сон и явь.
Огонь не по летам
из сердца вышел весь,
оно томилось там,
оно страдало здесь.
Две смерти - не найдешь,
две жизни - проглядишь,
в одной из них - бредешь,
в другой - летишь, летишь!..
Но будет ночь без сна.
Последний час придет.
Погубит нас одна,
другая нас спасет...
1981
*****
О чем нам плакать и тужить,
поэтам пестрых залов?
Рубцову негде было жить,
коль не считать вокзалов.
Порой без видимых обид
был сыт он черным хлебом,
сказал: коль буду знаменит...
Но знаменитым не был.
У нас печалей этих нет,
мы отдыхаем в Ялте,
квартира, дача, кабинет,
Дом творчества - пожалте.
Уходим тихо в мир теней
от жизни угорелой...
А кто нашел звезду полей
во мгле заледенелой?
1982
СУДЬБА
Поэт с собой уносит тяжесть
поруганного идеала...
Одна рука, одна и та же,
поэтов русских убивала.
Она всегда была проворной
и хладнокровной в высшей мере,
верна себе на речке Черной,
на Машуке и в "Англетере".
И не однажды будет точной...
Ведь ей без жертвы нет покою...
Разит она не в схватке очной, -
чужой, предательской рукою.
И Пушкин понимал все это,
судьбу предчувствуя заране,
ту, что российского поэта
достанет даже в Тегеране...
И что б ни делал, где бы ни был,
он всех вернее знал в России,
что рок ему готовит гибель,
а пред судьбой и Бог бессилен...
Судьбой ему повелевалось
оставить подлость без ответа,
чтоб черной кровью не смывалась
кровь неотмщенного поэта...
1987
*****
Что ж, всего повидал я немало
средь российских печальных равнин.
С кем бы в жизни судьба ни связала,
все равно я останусь один.
Я души никому не открою,
и, наверно, никто не поймет,
что за голос звучит надо мною
и о чем он мне тихо поет...
Кто мне грустное сердце тревожит,
кто ввергает в восторг и тоску...
Я о нем в этой жизни, быть может,
никогда рассказать не смогу.
Но ничто мне дороже не станет,
столько счастья и муки не даст,
и больнее никто не обманет,
и страшнее, чем он, - не предаст...
1986
ЭСТРАДА
О чем смеешься ты, эстрада?
Чему так безоглядно рада?
С каких ребяческих утех
твой лошадиный, плоский смех?
Со сцен хихикают, как бесы,
всех рангов и мастей дантесы,
и сотни мерзких чертенят
с экранов дико голосят.
Твоя великая блудница
на всю страну, как дьяволица,
похабным голосом орет,
презрев несчастный наш народ.
И стало ясно мне, эстрада,
что ты печалям нашим рада,
во все на свете времена
так хохотал сам сатана.
Нечистых оргий излиянъя -
ужимки эти и кривлянья.
Коль смерти мгла накроет всех -
останется лишь этот смех...
1987
ИЗБИЕНИЕ
(1 Мая 1993 года)
Тех примет кроваво-алых
не накроет вражья тень...
Били старых, били малых,
русских били в этот день.
Это был не бред, не сон:
утром ласково-шафранным
им, последним ветеранам,
черепа крушил ОМОН.
...Псов лужковских посреди
мирно шла людская масса,
и хоругви с ликом Спаса
развевались впереди.
За поруганный свой край
встав под русские знамена,
шли мы на щиты ОМОНа
в тот кровавый Первомай.
Шли - под вопли бесноватых
дурократов и блудниц,
на бесхитростных плакатах -
рожи их средь ясных лиц.
Шли - к рядам каскоголовых
под прицелом "русских новых"...
Дети - с ветками берез...
А над всеми - плыл Христос.
И они рванулись к нам
без раздумья, без заминки,
их бесшумные дубинки
крыли нас по головам.
Демократы всех веков
занялись любимым делом...
Перед танковым расстрелом
поработал мэр Лужков.
И в потоке слез и стона
я запомнил неспроста:
там - звериный рык ОМОНа,
здесь - печальный лик Христа.
1995
МОЯ ЛЮБОВЬ
По ней одной всю жизнь тоскую,
средь женщин всех ее одну
не обниму, не поцелую,
не оттолкну, не обману.
Меня укор ее минует,
весь этот бред пустых обид...
Она к другим не приревнует,
в неправоте не обвинит.
Лишь ей плачу я откровеньем,
она, единственно слаба,
ко мне руки прикосновеньем
легко смахнет печаль со лба.
Когда, случалось, был я нежен,
со мной была в тот час она,
но если в чем-то был я грешен,
здесь не ее - моя вина.
Ко мне волшебный дух нисходит,
всю ночь в окне звезда горит,
когда она меня находит,
когда со мной заговорит...
Как будто вечности сиянье
сойдет в ночной голубизне,
как будто голос мирозданья
судьбу нашептывает мне.
Пусть я умчусь в любую область,
но приплывет издалека
прекрасный, чистый, женский образ,
моя любовь, моя тоска.
Я ей до святости послушен,
хоть стынет горечь на устах...
Когда она глядит мне в душу,
я вижу боль в ее глазах.
Я за нее на этом свете,
уже наученный добру,
всем существом своим в ответе,
она умрет -
и я умру.
1977
АНГЕЛ
Железная птица - огонь и металл,
по небу ночному я в ней пролетал.
Мотор надрывался, и воздух свистел,
я видел, как ангел навстречу летел.
Тот ангел-хранитель был бронзовокрыл.
Откуда он взялся, куда он спешил?
Кого он услышал в полуночной мгле
на этой опальной и грешной земле?..
1980
В РАЗВАЛИНАХ
Ст. Куняеву
Теперь - бурьян, тоска и запустенье,
где прежде были дивные дворцы,
здесь красоты угасли образцы,
здесь входит в душу страх и омертвенье.
Вокруг - репей, чертополох, крапива,
береза ствол пускает из стены,
вороны гнезда вьют, галдя счастливо,
а вдоль ограды - грязь и валуны.
Не верится, что здесь балы давали,
что черное болото - бывший пруд,
где лебеди когда-то зимовали,
а нынче - и лягушки не живут...
Кому в пустых продутых колокольнях
приятен ветра заунывный гул,
не звон воскресный праздников престольных,
а только пыли вихревой разгул -
те связь души навеки расторгают
с природой светлой и землей родной.
Где красоту в холодный мрак ввергают,
там лед и тлен зовутся красотой.
1986
*****
Синее пронзительное небо,
белые сугробы облаков...
Сколько б раз, о Боже, здесь я не был,
этот свет - загадочен и нов.
И своей неистребимой новью
он всю жизнь к себе меня влечет.
Кровь моя наполнена любовью
к нежному до дрожи Подмосковью,
и лишь вместе с неподкупной кровью
из меня любовь моя уйдет.
1989
СОБРАТУ ПО ПЕРУ
Не жди похвал и добрых слов
от пишущих друзей.
Ты будешь знать лишь брань врагов
и зависть всех мастей.
Надейся только на себя,
верь своему чутью.
И, нервы намертво скрепя,
храни печаль свою.
Одна она лишь не предаст
средь общей слепоты,
и только с нею Божий глас
расслышать сможешь ты.
Готовь себя не к ясным дням,
но к будням грозовым, -
и станешь дорог небесам
и вечностью любим.
1990
ИЗГОЙ
Лишь голосу неба послушен,
средь моря людского - изгой,
смешон, одинок и не нужен,
поэт в этой жизни - чужой.
Дитя беспризорное света -
на мир этот грустно глядит...
Печальное сердце поэта
гармонию неба хранит.
Он время грядущее знает,
но там - утешения нет...
Звезда в небесах угасает,
когда погибает поэт.
Пришелец из мира иного,
он в этом бездушье пустом
погибнет от сердца больного,
а пуля - настигнет потом...
22 января 1994
*****
Мир погряз в разврате и вражде -
светлый мир, задуманный прекрасно.
Что же мы, живя в большой беде,
множим злость и зависть ежечасно?
Став страной мерзавцев и воров,
погрузилась в мрак страна родная.
Мы под властью денег и жидов
лжем и ржем, себя уничижая.
Только хватит врать самим себе,
будто жизнь жестока беспредельно, -
в этой глупой и больной судьбе
каждый русский виноват отдельно.
Нас чеченцы режут - мы молчим,
нас кругом громят, дивясь безмолвью.
Мы раздали недругам своим
земли, русской пулитые кровью.
Доброта в наш мир не забредет,
Красота уже не даст спасенья...
К нам прозренье, может быть, придет
вслед за страхом самоистребленья.
Этот подлый мир не устоит.
Будет всем дарована расплата.
Русь Святую небо воскресит,
преданную русскими когда-то.
19 июля 1995
*****
Тихий вечер, и падает снег,
неподвижны, бесшумны деревья...
Есть на свете один человек,
что мне дорог в подлунном кочевье.
Вот иду я лесною тропой
по морозному, жесткому снегу,
и единственный образ родной
греет сердце в дороге к ночлегу.
Может быть, мы уже никогда
на земле не увидим друг друга.
Ничего... подождем... не беда:
жизнь кратка и не вечна разлука.
Там, наверное, так же, как здесь,
будет вечер и снег, и дорога...
Если там одиночество есть,
то, быть может, полегче немного.
Мы, конечно же, встретимся там,
безутешного мира скитальцы,
и прижму я к холодным щекам
эти детские теплые пальцы...
5 марта 1997
РАЗЛУКА
Поле, скрытое белой скатертью...
А под дверью парит мороз...
Разлучённый с отцом и матерью,
я у бабки в деревне рос.
В это детство мое дошкольное
был я занят самим собой.
Лишь представлю - и грусть невольная,
торопясь, овладеет мной.
Я из черной тарелки радио
слушал песни тех давних дней,
да еще не забыть, как радовал
хлеб в печи краснотой своей.
Помню: с пальцами заскорузлыми
хлеб ломающая рука...
Вечерами безмолвно-тусклыми
обнимала меня тоска.
Я дышал на окошко слезное,
бабка тихо молилась в углу,
сквозь глухое стекло морозное
я смотрел и смотрел во мглу.
Каждый вечер с душой зареванной,
не желавший ложиться спать
и своим одиночеством скованный,
я все ждал, что приедет мать...
...Сколько лет словно в пропасть брошено!
Бесприютных, неласковых лет...
А в окне - то же горькое прошлое,
тот же тусклый вечерний свет.
Но взращенный землею отчею,
испытавший людскую вражду
и навек разлучённый с дочерью,
все молюсь я и встречи жду...
8 ноября 1997
